Lüz simpatizza con i Pastafariani, S. O. G. T. diffonde i principi del Discordianesimo, Cristian scopre l’esistenza della Chiesa di Coloro Venuti da Oblivion. Quale delle tre non è una religione scherzo?
Dieci anni fa: andiamo a sentire i Knot Toulouse al Flibus Folk Pub di Dego, nella Liguria interna; l’ingresso è una storica cabina telefonica rossa inglese, l’interno è molto fumoso, pieno di giovani vestiti in modo convenzionalmente alternativo. Al ritorno, Giordi e Davide si struggono per le canzoni di Vasco, che dice sempre tutto giusto.
Davide: – Queste sono vere canzonette, quando le ascolti in macchina vai troppo lontano!
Alberto Giorgi chiede al popolo dei lettori di fare una rivoluzione per promuovere i libri degli scrittori esordienti e dei piccoli editori. Io sono d’accordo.
Alla tenera età di 63 anni, Paul McCartney ha realizzato il suo capolavoro. Nigel Godrich, già produttore dei Radiohead, gli ha dato una mano, eliminando le smancerie kitschizzanti tipiche degli altri dischi. Per il resto, l’effetto Macca è assicurato: ogni giorno mi sveglio con il sorriso, la mia pasta alla crema è più dolce e il mio caffè più buono.
Ho letto Banditi¹, mi è piaciuto abbastanza. Lo stile semplice di Chiodi somiglia a quello dei Vangeli. Forse la letteratura resistenziale è proprio questo: un insieme di Scritture Profane dove si narrano le persecuzioni contro i partigiani.
¹ P. Chiodi, Banditi, Einaudi, Torino [1946¹] 2002.
Al ritorno dall’isola trovo una bella sorpresa: è uscito Maltese Expo, il numero 35 della rivista letteraria «Maltese Narrazioni», che è di nuovo distribuita nelle Librerie Feltrinelli (per il momento, soltanto in quelle di Bari, Bologna, Ferrara, Firenze, Genova, Milano, Napoli, Pisa, Roma, Torino).
La notte è scesa sulla Residenza S. Spirito; fa caldo e la mia cella monacale è piena di zanzare spiaccicate. L’iBook sul comodino diffonde Isis, nella versione di Desire; Bob Dylan martella i tasti del pianoforte, traendone raggelanti suoni metallici. Mi addormento; sogno il vento, la neve e le piramidi ghiacciate.
Dieci anni fa: Andora, vicino ad Alassio; le tredicenni dipingono sulla sabbia con le sigarette spente. Lascio la spiaggia: tra gli alberi c’è un parco giochi deserto. È un’occasione da non perdere! Salgo la scaletta dello scivolo e mi lascio andare. Rimbalzo sulla lamiera scintillante e cado di culo all’estremità inferiore. Mi rialzo, mi allontano con circospezione; per il resto della vacanza, nascondo il dolore al coccige.
